Хрустальный свет поэзии, или картины, которые я представляю, читая стихотворения о природе — страница 2

мая,Когда весенний первый гром,Как бы резвяся и играя,Грохочет в небе голубом…Что-то веселое, праздничное приходило в душу с майским дождем…Под голубыми небесамиВеликолепными коврами,Блестя на солнце, снег лежит.Прозрачный лес один чернеет,И ель сквозь иней зеленеет,И речка подо льдом блестит…Пускай я никогда не каталась на саночках, запряженных лошадьми, пускай Пушкин, даря нам это чудесное зимнее утро, видел совсем другие

края… Он просто запечатлел навсегда, на все времена года этот блеск снега, сиренево-голубые тени на нем, параллельные дорожки от саней, свист ветра и ощущение полета… А позднее, летом или в начале осени, словно вырастая там, в саду, появляется что-то загадочное и немного грустное:Две капли брызнули в стекло,От лип душистым медом тянет,И что-то к саду подошло,По свежим листьям барабанит.Что это, какое оно — это «что-то»? Не нужно

отгадки, не надо ответа, главное — не нарушить, сберечь это настроение. Как светлое прощание — чуточку с другом, чуточку с чем-то, что безвозвратно исчезает… Как последние дни летних каникул…Есть в осени первоначальнойКороткая, но дивная пора —Весь день стоит как бы хрустальный,И лучезарны вечера…Бережно прикасаешься к хрустальному свету поэзии, стараясь поддержать в душе тот неугасимый огонек любви к красоте родной

природе, к душе народа и родине.